sábado, septiembre 23, 2006

life vest under your seat

de pronto recuerdo todas las veces que he optado por seguro
por las cosas faciles por la felicidad tan deliciosa como efimera
mi odio por volar es directamente proporcional a los kms de vuelo que acumulo
las vistas sin embargo siguen siendo siempre impresionantes, pero se que eso solo se debe a mi gusto por el miniaturismo
mi abuelo construyo esta y muchas maquetas mas
en su cabeza al menos
El Iztaccihuatl y La Malinche le hubiesen tomado dos tardes (if you don't believe me see the picture). Con Amecameca y sus cecina incluidos

es obvio y no por que tenemos tanto miedo
cuando alguien con quien hablaste muere es obvio
cuando los aviones se estrellan es obvio
cuando la gente que mas quieres es a la que mas lastimas es obvio
no lo es sin embargo cuando una tarde entera no haces nada
o cuando una semana entera haces lo mismo

le tomo 10 min al avion aterrizar
pero a mi me parecio 1 hr
vibraciones latidos del corazon turbulencia vientos costales
llamale como quieras
aterrizar aqui es un infierno
lo unico que me consuela es no haber tenido la estupida musica somnolienta que parece decirnos: "todo esta bien, love is all you need, no tengas miedo"
mi companhero de a lado sufrio tambien
poco mas que yo tal vez mucho mas autentico seguro
y de pronto recuerdo todas las veces que he optado por seguro
y aqui estoy de nuevo, vengo por mas intentos y estoy
otra vez bajo la lluvia
"hemos arrivado a la cd de .... mantengan sus cinturones de seguridad abrochados hasta que el avion se haya detenido completamente..."

lunes, septiembre 11, 2006

Down in Mexico Again. Literally. I leave with a good morning-start poem:

Consummation Of Grief by Charles Bukowski

I even hear the mountains
the way they laugh
up and down their blue sides
and down in the water
the fish cry
and the water is their tears.
I listen to the wateron nights I drink away
and the sadness becomes so great
I hear it in my clock
it becomes knobs upon my dresser
it becomes paper on the floor
it becomes a shoehorn
a laundry ticket
it becomes
cigarette smoke
climbing a chapel of dark vines. . .
it matters little
very little love is not so bad
or very little life
what counts
is waiting on walls
I was born for this
I was born to hustle roses down the avenues of the dead.